La rage du raisin mûr - un poème de Smeev Jerry

la nuit aux paupières lourdes

crache son venin sous la porte

siffle la sourate de ton nom de jeune fille

j’ai l’orage baptisant ses nefs de feu doux – n’ayant rien su de tes lingeries en fil de fer – ne

sachant ce que tu fais derrière la masse inaccessible de mes phares écrasés, qu’ainsi évoluée la

rosée folle de nos boudes – tendre ressemblance à la chorégraphie des lucioles

à peine que je te cueille le fruit de la bouche

déjà l’abeille de ma phrase qui butine

salsa de sens dans ce qui me reste de doigts, ne cherchant nul détour dans le temps imprégné,

tantôt pute tantôt reine, moi, ce qui coule de toi je l’avale qu’importe

j’ai cru mon cœur fait de mortier

jusqu’à l’antre du tonneau

la chair mauve de tes pieds grands ouverts

c’est saison de rage du raisin mûr, je bande des dents jusqu’aux veines des eaux et tu penses

que l’automne n’est plus à craindre pour les jeunes plantules de ma tête, et tu penses que le

plat de ta main peut faire pousser mes cheveux en crise d’épilepsie, et tu penses que la nuit

peut défaire les lits toute seule ainsi que nos membres jetés en pâture à la jouissance, mais tu

as tout faux de ce que dit la rizière séchée de mes pores crucifiés contre la peau de ton ventre

mon âme rincée à la rencontre de la tienne

que disent donc mes épines

à te clouer autant le derme

je te rappelle que c’est le temps de rage du raisin mûr, la mer ignore si j’ai un pénis de sang

moi je sais tout, sauf comment refuser à l’appel de tes seins-miroirs

ô pardon d’oser être en dehors de toi