Bundestag ! Le petit professeur d’histoire nous fatiguait. C’était bien la troisième fois qu’il radotait sa leçon sur la République Fédérale Allemande. Bundesrat ! Voilà les réponses que j’attends ! Et Bondamammaw’… elle a fait la guerre ? Le juron qui n’avait pas été entendu par l’enseignant avait détourné nos regards du tableau noir et ce jour-là, nous avions découvert celui-là même, planqué tout le temps avant ça, qui avait osé dire tout haut ce que nous espérions tout bas. Frère ! Il l’était à l’instant. De suite, c’est-à-dire le cours suivant, il nous rejoignait dans le fond maculé et ventilé de la classe et devenait illico membre à part entière de la Confrérie des Cancres Associés. Frantzen Mahogany dit Fanfan dit Le Gros dit La Douceur, avait le pantalon qui tombait par exprès, pas de pays, il l’avait perdu un jour, pas de papiers d’identités, ils s’étaient envolés depuis longtemps, excellait sur un terrain de football. Il était lent et d’une technique redoutable. Et il faisait notre joie tout le temps. Frères ! Nous l’étions, le long de la route bourgeoise, déambulant têtes en l’air à la recherche d’un quelconque mangot mûr. Et nos pas radieux nous ramenaient sereinement, attablés maintenant, verres et rhum ouverts, dans ce bar rond du centre ville où nous dictions nos premières larmes d’adolescents, sifflant toutes les fesses charnues qui passaient et respirant pour de bon le temps instantané tout sec qui se déroulait devant nous. Amarillo m’avait dit que le Gros nous invitait dimanche chez lui. Et ce jour-là, je devais être le seul des hommes, je m’étais perdu plus d’une fois dans les dédales de Sainte-Thérèse, nous étions, c’était sa mère, ses jeunes sœurs, son beau-père turbulent, quelques amis comme lui, installés les uns sur les autres, transbahutant les plats bien servis, aubergines frites ou poissons frits, cochons roussis ou bananes pesées ou dessert à volonté, glaces exotiques et fruits frais. A la fin de cette bamboche, bien lesté comme tous les autres, il s’était rapproché de moi et m’avait dit tranquille, tu sais… Jean-Baptiste… je crois que je ferai un bon curé… La mère qui voulait célébrer cet appel avait fouillé quelque part dans ses affaires, avait sorti un vieux disque rouillé, ouvert le pick-up à carreaux rouges et verts et avait laissé tourner les Frères Déjean, qui, encore une fois, déclareraient : Haïti Chérie, je t’aime.
Sainte-Marie, fin janvier 2010
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