Il y a une certaine forme
de révolte au bras qui se lève :
ne plus se coller au corps
traction – du membre
comme ce peu d’amour qu’on porte
à un chemin bouché
(ou quelques signes moqueurs
de la main qui tremble)
et c’est là une trombe d’eau
lavant le cramoisi des trottoirs
maquillant la ville
de rumeurs d’autrefois
attend la résurrection
des prières mal parties
long le bras du cauchemar
derrière sa barrière d’écailles
qui se réjouit d’être pierre
ainsi que lieux qui se vident
ici les rêves – sont épilés au laser
et puis c’est toujours
d’une ménopause de sens
que souffre la bouche qui hurle
quatre ombres peuvent faire pays
à celui qui voit décolorer son île
la fuite à jamais fuite
composée de dix partitions sanglantes
un saignement aussi crochu
qu’un géomètre tremblant
un tant soit peu – qui dit
dans cette vallée d’ampoules allumées
seule est innocente
__ la mort de la lampe
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