aire le rouge des lieux/ savoir le prix de la graine qui tourne, c’est le don de l’exilé
nicher les craquelures du temps/ au souffle venu, fermer l'arène
/à coup de gestes lourds, brancher le stéréo,
Tout s’est passé ici; le massacre des papillons,
l'incendie des rêves, l’exil sous les balles
chercher du frais neuf, dans les clos de ronces,
hisser le drapeau quand la fête est finie,
aaah le drapeau aux briques du vieux temps
où les bêtes goûtaient aux pluies
faire l'amour et brûler les draps. quand
les murs s'éloignent, manger les leçons du dernier soleil qui se lève.couper les voiles du sel
le bel orgueil des barricades
des barrières ont des goûts de gel
main dans la main, on construit un collier d’ossements,
l’espérance gît au coin de l’union, et la main de mon peuple est devenue allergique
Rien de plus et tout cela,
je suis de ce pays où le parler de l’amour n’est pas compris
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